Mit Büchern um die Welt

  Kann die unwahre Version einer Geschichte richtig sein?

Der Titel Nicht hätte auch zum letzten Buch des 1975 geborenen israelischen Autors, Literaturwissenschaftlers und Übersetzers Dror Mishani gepasst, der international durch seine Krimis bekannt wurde. Kurz nach dem Terrorangriff der Hamas auf Israel am 7. Oktober 2023 veröffentlichte er 2024 das Kriegstagebuch Fenster ohne Aussicht, in dem er sich gegen die herrschende Kriegslogik, die radikale Militäroperation im Gazastreifen und die nationalistische Rhetorik seines Landes und Mitgliedern seiner eigenen Familie positioniert.

Nicht ist der erste Roman, der nach diesem Plädoyer in der gelungenen Übersetzung von Markus Lembke auf Deutsch erschienen ist. Es ist kein politisches Buch, sondern eine Mischung aus Liebesroman und Spannungsliteratur, das Begriffe wie Wahrheit, Lüge, Schuld, Glück und Wunder verhandelt und trotz zahlreicher Zutaten aus dem Krimigenre kein Kriminalroman ist. Nun sind es die zunehmend verzweifelten Lesenden, die den Protagonisten Eli mit dem titelgebende Nicht stoppen möchten, eine Aufforderung, die er selbst einmal zu wenig benutzt und damit ungewollt eine Lawine verhängnisvoller Ereignisse ins Rollen gebracht hat.

Neue Liebe
Eli ist 52 Jahre alt, Witwer und erwartet nichts mehr vom Leben. Auf privater Seite hat er den Tod seiner geliebten Frau Oschra, genannt Oscher, was so viel wie Glück bedeutet, nicht verwunden. Seine berufliche Zukunft als leidenschaftlicher Übersetzer von Kriminalromanen sieht er durch KI bedroht. Doch dann lernt er überraschend Lia kennen, eine Cellistin, auch sie mit Narben aus ihrer Vergangenheit. Eli blüht auf und glaubt plötzlich wieder an die Zukunft:

Und dann stellt sich heraus, der Sack mit Gottesgeschenken, der deinen Namen trägt, ist doch noch nicht vollkommen leer. Noch nicht. (S. 14)

Als er auch die letzte Hürde genommen und sich mit Lias „Augenstern“ (S. 28), einem misstrauischen Kanaan-Mischlingshund namens Felix, Glück, angefreundet hat, steht ihrer Verbindung nichts mehr im Weg.

Als großen Vertrauensbeweis bittet Lia ihn, sich während ihrer einwöchigen Konzertreise nach Wien um Felix zu kümmern. Zunächst geht alles gut, aber dann macht Eli einen folgenschweren Fehler. Auf den Schock folgt Panik, denn plötzlich steht alles wieder auf der Kippe:

Lia wird dir nicht verzeihen. All das, was du in einem Augenblick der Unachtsamkeit, oder Schwäche, verloren hast, begreifst du. Der Sack voller Geschenke war eine Illusion, Eli. (S. 68)

Und so tischt der verzweifelte Eli, der immer stolz auf seine Wahrheitsliebe war, Lia die erste Lüge auf.

Lügen über Lügen
„Einen Fehler durch eine Lüge zu verdecken, heißt, einen Flecken durch ein Loch zu ersetzen“ sagt Aristoteles, und weil es zur Verdeckung der ersten Lüge immer weiterer bedarf, wird die Leerstelle immer größer und das Risiko der Entlarvung wächst. Was ahnt oder weiß Lia? Was die engagierte Polizistin, bei der der Fall schließlich landet? Wie weit geht Eli, um den Einsturz seines planlos errichteten Lügengebäudes zu verhindern? Kann die unwahre Version einer Geschichte trotzdem die richtige sein?

Spannend, überraschend, verwirrend – klasse!
Mir hat die nur 187 Seiten umfassende, sehr spannende und temporeiche psychologische Studie viel Freude gemacht, auch wegen der interessanten Überlegungen zum Handwerk des Übersetzens und Schreibens. Die Fragen nach Moral, Schuld, Vergebung und dem Preis, den man für das Glück zu zahlen bereit ist, entwickelten für mich einen Sog, genau wie die gänzlich unerwarteten Wendungen und die längst nicht alle gelösten Rätsel. Eines davon meine ich auf der letzten Seite entschlüsselt zu haben: wer hier in der ungewöhnlichen und zunächst befremdlichen Du-, manchmal auch Wir-Form erzählt. Doch auch das ist, wie vieles in diesem Roman, Spekulation.

Dror Mishani: Nicht. Aus dem Hebräischen von Markus Lemke. Diogenes 2026
www.diogenes.ch

Weitere Rezension zu einem Roman von Dror Mishani auf diesem Blog:

Ein Roman im Stil des Pointillismus

Der 1966 geborene österreichisch-deutsche Schriftsteller, Drehbuchautor und Schauspieler Robert Seethaler zeigt in seinen Romanen immer wieder sein Herz für die „kleinen Leute“ und deren Kampf für ein würdevolles Leben mit ein bisschen Glück. Zuletzt gehörte Das Café ohne Namen zu meinen Lieblingsbüchern 2023, genau wie Ein ganzes Leben einige Jahre zuvor.

In seinem neuen Roman Die Straße setzt er deren unspektakulären Bewohnerinnen und Bewohnern ein Denkmal. Die Heidestraße, vermutlich in einer deutschen oder österreichischen Großstadt gelegen, erhielt ihren Namen 1839 und ist Teil eines gewachsenen Arbeiterquartiers. Trotz deutlicher Verfallszeichen ist sie vielen nicht nur Wohnstatt, sondern Heimat. Für Identifikation sorgt Kleingewerbe wie eine Bäckerei, eine Fleischerei, ein Blumenladen, ein neues Antiquariat, eine Kneipe und eine Gastwirtschaft, dazu ein Pflegeheim und das alljährlich im trostlosen November stattfindende Heidestraßenfest der Gewerbetreibenden. Vom Zeitraum zwischen zwei Festen, der genau mit der Lebensdauer des glücklosen Antiquariats zusammenfällt, handelt das Buch.

Ein Buch aus Fragmenten
Allerdings ist Die Straße kein Roman im üblichen Sinn mit linearer Erzählstruktur und klassischem Handlungsstrang. Robert Seethaler wählt stattdessen die Form einer Collage aus Dialogen, inneren Monologen, Gerüchten, Beobachtungen, Andeutungen, Dokumenten, Anordnungen und Briefen, die in ihrer radikalen Umsetzung experimentell anmutet.

Überraschenderweise kann man sich nach einer kurzen Phase der Irritation schnell in den zwischen ein paar Wörtern und wenigen Seiten langen, wie hingetupft wirkenden über 250 Fragmenten zurechtfinden. Selten knüpfen sie direkt aneinander an und fügen sich trotzdem langsam zu einem Gesamtbild.

Mehr als nur die übliche Seethaler-Melancholie
Einziger Wermutstropfen ist für mich, dass die Melancholie, die ich sonst in Robert Seethalers Büchern überaus schätze, dieses Mal etwas zu sehr die Oberhand gewinnt. Eine Bäckerin, die einen Obdachlosen regelmäßig mit Kaffee und Brötchen versorgt, ein aufopferungsvoller, lebenspraktischer Hausarzt und ein Paar mit Kindern, das sich zum Leidwesen der Nachbarschaft allabendlich lautstark miteinander vergnügt, gehören zu den wenigen Lichtpunkten im Meer der Ausweglosigkeit. Es herrscht viel Tristesse, ausgelöst unter anderem durch skrupellose, vom Magistrat unterstützte Immobilienspekulanten, denen jedes Mittel zur Entmietung der Wohnungen recht ist. Es gibt Todesfälle, nicht nur im Pflegeheim, den Suizidversuch einer hoffnungslos Verliebten, einen drogensüchtigen Geistlichen, Rassismus, der selbst vor dem beliebten Arzt nicht haltmacht, üble Nachrede, Korruption, Wut und ganz besonders Einsamkeit. Bei den Festen beklagt die Polizei eine Zunahme von Beleidigungen, Sachbeschädigungen, Diebstählen und sogar Körperverletzungen. Selbst der heilige Jolander, dessen von Maurerlehrlingen in jüngerer Vergangenheit angefertigte Statue den einzigen Schmuck der Heidestraße bildet, ist eine fantasievolle Erfindung eines Gemeindemitglieds und bröckelt.

Ein Kunstwerk in Sprache und Form
Die Straße ist für mich zwar nicht Robert Seethalers bestes Buch, aber beeindruckt hat mich das vielstimmige Gewirr, durch das der Autor seine Leserinnen und Leser meisterhaft führt, trotzdem. Typische Merkmale seiner Bücher, wie der Minimalismus, die in jedem Fragment wechselnde Sprache, die feine Beobachtungsgabe, das Fehlen jeglicher Sentimentalität oder Wertung und die ganz eigene Poesie hat der Autor in diesem Roman über das breite Spektrum menschlicher Erfahrungen perfektioniert.

Es wäre sehr bedauerlich, sollte Robert Seethaler seine Ankündigung wahrmachen und seine Schriftstellerkarriere mit Die Straße beenden. „Wer nichts hat“, sagt der junge Antiquar aus der Heidestraße einmal, „kann in Büchern alles finden“ (S. 12). Für die Bücher von Robert Seethaler gilt das unbedingt.

Robert Seethaler: Die Straße. Claassen 2026
www.ullstein.de/verlage/claassen

Weitere Rezensionen zu Romanen von Robert Seethaler auf diesem Blog:

   Zwischen allen Stühlen

Sonia Shah und Sunny Bhatia sind junge Inder, die es äußerlich geschafft haben. Ihre privilegierten Familien und nicht zuletzt die allgegenwärtige indische Korruption haben ihnen zu einem Studium in den USA verholfen. Sonia steht in Vermont kurz vor ihrem Abschluss in Literatur, Sunny arbeitet als junger Journalist bei AP in New York. Dennoch sind beide nicht glücklich. Sunny kann sich trotz der Entfernung nicht dem Einfluss seiner Mutter entziehen, beide leiden unter Einsamkeit. Kurzerhand versucht Sonias Großvater 1997, eine Ehe für seine Enkelin anzubahnen: mit Sunny, dem Enkel der Nachbarn.

Eine zufällige Begegnung
Erst nach ungefähr einem Drittel des Romans Die Einsamkeit von Sonia und Sunny lernen die beiden sich tatsächlich zufällig in Indien kennen. Sonia ist nach einer toxischen Beziehung mit dem mehr als doppelt so alten narzisstischen Künstler Ilan de Toorjen Foss heimgekehrt, was in den Augen ihrer Landsleute einer Niederlage gleichkommt. Sunny, dessen Verbindung mit einer Amerikanerin wegen unüberbrückbarer kultureller Unterschiede am Ende ist, begleitet seinen auf Brautschau befindlichen Freund. Was folgt, ist ein etwa fünf Jahre währendes Hin und Her einer Liebesbeziehung über Kontinente hinweg, die insbesondere von Sunnys eifersüchtiger Mutter und Sonias Ilan-Trauma torpediert wird:

Wenn zwei Menschen mit ihrem Glück drohen, ist die ganze Welt in Aufruhr und muss es verhindern. Beim ersten Zeichen von Glück packen sie zu. Sie wollen die Liebe zerstören, bevor es zu spät ist. (S. 434)

Detailreich und dicht
Die Einsamkeit von Sonia und Sunny ist ein zweifellos großer Roman der 1971 in Neu-Delhi geborenen Autorin Kiran Desai, die selbst als Jugendliche aus Indien migrierte und die Probleme von Auslandsinderinnen und – indern somit kennt. 20 Jahre hat sie an diesem Buch gearbeitet, das auf der Shortlist für den Booker Prize 2025 stand, und dessen Manuskript ursprünglich 5000 Seiten umfasste. Nach der drastischen Kürzung entstand eine Dichte, die sich nach deutlich mehr als den tatsächlichen 750 Seiten anfühlt. Folgen lässt sich der Handlung dank der hilfreichen Personenübersicht am Ende gut, aber die Überfülle an Einzelschicksalen, viele von ihnen Romane im Roman, sind fordernd. Offensichtlich erging es der Autorin beim Schreiben wie ihrer Protagonistin Sonia:

Das ist Indien, dachte sie: Du möchtest eine schlanke Story schreiben, aber sie verzweigt sich unweigerlich zu einer größeren. (S. 221)

Überfordert hat mich die reiche Bildsprache: Meer, Wolken, Spiegel, Hund, Schlange, Auge und vieles mehr, jedes Bild für sich genommen gelungen, aber zu viele, um ihnen die gebührende Aufmerksamkeit zu widmen. Ähnlich erging es mir mit den zahlreichen, neben der im Mittelpunkt stehenden Einsamkeit angeschnittenen Problemen, von den Wunden der Kolonialzeit über die Kritik am amerikanischen Kapitalismus und Individualismus,  Umweltzerstörung, Klassengesellschaft, patriarchalische Strukturen und Korruption in Indien, Gräben zwischen Nationen und Religionen, Tourismus und Rassismus hier wie dort, um nur die wichtigsten zu nennen.

Sehr gut gefallen haben mir dagegen die dramaturgisch klug integrierten Beschreibungen der Natur, der indischen Küche, Kleidung und Wohnstätten. Die Zerrissenheit, Entwurzelung und Einsamkeit nahezu aller Figuren und ihre komplizierten familiären Bindungen beschreibt Kiran Desai nicht nur, sie macht sie spürbar.

Eine Anstrengung, die sich lohnt
Obwohl ich Die Einsamkeit von Sonia und Sunny als überwiegend deprimierenden und in seinen übersinnlichen Teilen sehr fremden Roman gelesen habe, fällt mein Fazit überwiegend positiv aus. Wer sich für die Lektüre entscheidet, sollte allerdings viel Zeit, Geduld und Konzentration mitbringen. Belohnt wird man dafür mit einem schwindelerregenden Mammuttext in 21 Teilen und 75 Kapiteln und einem buntem Themenstrauß rund um ein zwischen Tradition und Moderne zerrissenes Indien.

Kiran Desai: Die Einsamkeit von Sonia und Sunny. Aus dem Englischen von Robin Detje. S. Fischer 2026
www.fischerverlage.de

   Ende einer Ferienidylle

Es ist August und Hochsaison im bereits leicht verfallenden Landschloss aus hellem Sandstein mit blau gestrichenen Fensterläden am Rand der Pyrenäen. Fünf der sechs Gästezimmer sind belegt, die zufällig gemischte Urlauberschar teilt sich zwanglos eine Gemeinschaftsküche. Wer möchte, kocht und isst zusammen und genießt den Gleichklang, die Kinder finden sich beim Spiel.

Der Paukenschlag
Marie und ihr Mann Franz sind Stammgäste und machen auf der Durchreise zum Atlantik für einige Tage Station. Vor der Weiterfahrt hat Marie gewaschen. Nach dem fröhlichen Beisammensein am Vorabend noch schlaftrunken, trägt sie den blauen Plastik-Wäschekorb die Treppe zur Terrasse hinauf, rutscht auf einer liegengebliebenen Spielzeuglokomotive aus, fällt mit dem Kopf auf das Metallrohr eines steinernen Schirmfußes und ist sofort tot:

Gewissheit breitet sich aus, eine alles durchdringende, messerscharfe Gewissheit, wie ein dumpfer, wie ein farbloser Ton. Die Hektik auf höchster Alarmstufe, waren es drei, waren es zehn Minuten, ist einer Zeitlupenstille gewichen, die eng ist, wie zusammengeschnürt […] (S. 20)

Bis ein Lieferwagen Marie am frühen nächsten Morgen zum Rücktransport in die Schweiz abholt, begleiten wir Franz und die Schlossgemeinschaft durch die ersten 24 Stunden nach der Tragödie: Dorothea und Mauro mit den neunjährigen Zwillingen Rosa und Emil, Stephan mit seiner etwa gleich alten Tochter Lara, Pierre, den Schlossbesitzer, einen bildenden Künstler, der außerhalb der Saison als Barkeeper in der Schweiz lebt, seinen kleinen Sohn Gian, seine Dauermieterin Odile, eine Musikerin Mitte 50, und den 15-jährigen Nick, der hier sein Französisch verbessern soll. Im Laufe des Tages trifft außerdem Maries beste Freundin Sabine ein, um sich von ihr zu verabschieden und Franz nach Hause zu begleiten.

Ein Mosaik der Reaktionen
In ihrem nur knapp 160 Seiten starken Debütroman Windstill, eigentlich eher einer Novelle, fängt die 1961 geborenen Schweizer Grafikerin und Hochschullehrerin Ilia Vasella die Reaktionen aller auf das Unglück ein, die je nach Charakter und Betroffenheit sehr unterschiedlich ausfallen. Wir erleben Nähe und Distanz, Emotionalität und Abgeklärtheit, Fassungslosigkeit, Pragmatismus, Hilflosigkeit und Lähmung, Schuldgefühle und Ärger über den verlorenen Urlaubstag, aber auch vorsichtige Rückkehr zur Normalität. Niemand kann sich entziehen, alle werden unvorbereitet mit der Endlichkeit auch des eigenen Lebens konfrontiert und müssen sich damit auseinandersetzen, während Marie aufgebahrt im abgedunkelten, gekühlten, mit Kerzen und Blumen geschmückten Musiksalon liegt. Man versucht, die Kinder fernzuhalten:

Wir schoben die Kinder vor, befürchteten Schäden, Unverdaubares. Wir waren es.
Die nicht wussten, welche Worte, welche Nähe. Wie viel Distanz. (S. 87)

In die allwissende Perspektive mischt sich immer wieder die Stimme der Ich-Erzählerin Dorothea, die über den Schock und die Spätfolgen des verhängnisvollen Sturzes nachdenkt:

Wir merkten es erst später.
An jenem Morgen im August wurden wir hinauskatapultiert aus unserer gut eingerichteten Blase, in einen Zustand, der das Unbedachte aussperrt, jeden sorglosen Handgriff, gewaltsam, rücksichtslos. (S. 40)

Windstill hat mich vor allem durch detaillierte Beschreibungen der Landschaft und der Atmosphäre überzeugt, mehr noch als durch die teils knappe Figurenzeichnung. Der gelungenen Bildsprache merkt man die bildende Künstlerin deutlich an. Die Sprache ist konzentriert, manche Sätze bleiben unvollendet, passend zu den Gedanken der Betroffenen.

Ein kluges kleines Büchlein, sehr gut lesbar trotz des gerne verdrängten Themas, das unaufdringlich die eigene Positionierung einfordert.

Ilia Vasella: Windstill. Dörlemann 2021
doerlemann.ch

   Falsche Abzweigungen

Es gibt Bücher, über deren Inhalt man zu Beginn der Lektüre am besten gar nichts weiß. Grüne Welle, der zweite Roman der 1993 geborenen Juristin und Autorin Esther Schüttpelz, ist ein Beispiel dafür. Kaum mehr als die Ausgangssituation und der Inhalt des ersten der 24 Kapitel soll deshalb in dieser Rezension verraten werden, vor allem nicht das Kernthema, damit sich mögliche Leserinnen und Leser bei der Lektüre ebenso überraschen lassen können wie ich.

Die Umleitung
Im Radio läuft „Life is a Rollercoaster“ (Das Leben ist eine Achterbahn) des irischen Sängers Ronan Keating aus dem Jahr 2000, als „die Frau“, ungefähr Mitte 40, nach dem monatlichen Kinobesuch mit ihrer Freundin in ihr Auto steigt, um nach Hause zu fahren. Sie kennt den Weg, aber dann zwingen eine Baustelle und ein Umleitungsschild sie zum Abweichen von der bekannten Route. Zunächst weiß sie noch, wo sie ist, erkennt die Straße, in der sie als junge Künstlerin ihre erste Einzelausstellung hatte, aber je weiter sie fährt, desto weniger vertraut ist ihr die Umgebung. Als sie gar an einem missverständlichen Schild die falsche Abzweigung nimmt, hat sie die Orientierung gänzlich verloren. Sie beschließt, an der nächsten roten Ampel ihren sicher längst besorgten, wahrscheinlich wütenden Mann zu informieren und zu wenden, aber jede Ampel wird, wie sie erstaunt feststellt, spätestens beim Draufzufahren grün:

[…], und der Frau blieb nichts anderes übrig, als wieder mehr Gas zu geben und weiterzufahren. (S. 17)

Sie passiert das Ortsausgangsschild, kommt auf die Landstraße, überlässt sich dem Zufall der Ampelschaltungen und fährt und fährt und fährt…

Außen und innen
24 Stunden lang begleiten wir die Frau, sitzen mit ihr im Auto, erleben sie an der Tankstelle, bei einem Wildunfall, mit zwei jungen Tramperinnen und schließlich wieder allein. Vor allem aber folgen wir ihrem inneren Monolog, ihren Erinnerungsfetzen, die umso dichter werden, je weiter sie sich von ihrem Zuhause entfernt, den Entscheidungen, die sie in ihrem Leben getroffen hat, und erleben, wie sie sich immer mehr an ihre Gefühle, Ängste und Schmerzpunkte herantastet.

Ein Roman mit enormem Sog
Obwohl Grüne Welle vordergründig harmlos beginnt und sich erst allmählich entfaltet, hatte ich sofort ein Gefühl der Bedrohung, das mich nicht mehr verließ. Die innere Reise der Frau, deren wirklichen Namen, Aussehen und genaues Alter wir nicht erfahren, hat bei mir einen anhaltenden Sog entfaltet. Dazu tragen der äußerst raffinierte Aufbau der Geschichte und die besondere Erzählweise von Esther Schüttpelz bei, die ein perfektes Gefühl für Tempoveränderungen, Schwebezustände, Entfernung und Nähe sowie Bildsprache hat, sei es beim Motiv der Rahmen, aus denen heraus die Künstlerin ihre Bilder entwickelt, beim Umleitungsschild oder beim überfahrenen Reh. Die Sprache ist konzentriert, der Stil lebt von Wiederholungen, die das Gesagte umso stärker einbrennen. Die personale Erzählperspektive wechselt in sieben der Kapitel zur Freundin und ergänzt die Sicht der Frau im Auto von außen. Auch die Freundin bleibt, wie alle Figuren im Buch, namenlos, genau wie der Ort der Handlung, was darauf hinweist, dass es der Autorin nicht nur um ein Einzelschicksal geht, sondern vielmehr um ein gesellschaftliches Muster.

Ein überaus raffiniert erzählter, überraschender, nur gut 200 Seiten umfassender Roman und eine große Leseempfehlung.

Esther Schüttpelz: Grüne Welle. Diogenes 2026
www.diogenes.ch

   Eine Krise kommt selten allein

Wer den 2023 erschienenen Roman Mittsommertage von Ulrich Woelk gelesen hat, kennt Ruth Lember bereits, Philosophie-Professorin an der Berlin Humboldt-Universität, die auch in Hellere Tage im Mittelpunkt steht. Wer ihn, wie ich, noch nicht gelesen hat, sollte sich nicht schrecken lassen, denn Hellere Tage ist auch ohne Vorkenntnisse problemlos zu verstehen.

Stürmische Zeiten
 „Ohne Geheimisse kommst du nicht durchs Leben“ (S. 66), hat Ruths Mutter ihr mit auf den Weg gegeben. Was allerdings passiert, wenn ein 30 Jahre lang sorgsam gehütetes Geheimnis öffentlich wird, musste die Tochter in den letzten 18 Monaten schmerzlich erfahren. Die Berufung in den Deutschen Ethikrat scheiterte, weil Ruths Anschlag auf einen Strommast aus umweltbewegten Studienzeiten plötzlich ans Licht kam und einen Skandal auslöste. Die Universität verordnete Ruth ein Forschungssemester, beschnitt den Kern ihres Lehrbereichs, indem sie die Ethik aus dessen Namen entfernte, und ihr Mann Ben Hartung nahm sich eine junge Geliebte. Seitdem gärt ein Scheidungsstreit um die gemeinsame Luxuswohnung am Lietzensee, in dem Ruth keinesfalls zurückstecken will:

Sie wollte als Siegerin mit erhobenem Haupt vom Platz gehen und ihn als den moralischen Verlierer dastehen lassen. (S. 41).

Das gute Verhältnis zu ihrer Stieftochter Jenny, die mit der Trennung nicht klarkommt und orientierungslos durchs Leben torkelt, hat zu Ruths Kummer gelitten. Nicht nur die Scheidung der Eltern, auch die Unerreichbarkeit der Über-Mutter Ruth setzt Jenny zu:

Allein dadurch, wie und was ich bin, setze ich Jenny unter Druck. Sie ist auf der Suche – in jeder Hinsicht. (S. 208)

Zuletzt stirbt auch noch Ruths Vater und hinterlässt Briefe, die ein völlig neues Licht auf ihn und die Ehe ihrer Eltern werfen.

Die Vergangenheit als Bumerang
Mit Mitte 50, finanziell weich gebettet, hat Ruth wieder eine eigene Wohnung in Moabit bezogen, ihr Schneckenhaus. Äußerlich gleicht ihr Leben dem vor 20 Jahren, innen sieht es anders aus:

Damals empfand sie sich nicht als einsam, sondern als eigenständig. Heute ist es umgekehrt. (S. 8)

Vor allem die Trennung hat sie verletzt, ihr Selbstbewusstsein geschwächt und sie bedürftig gemacht. Sie sehnt sich nach “Zärtlichkeit, Lust und Sex“ (S. 167), versucht, sich neu zu positionieren, taxiert ihre Chancen und trifft, obwohl eine reflektierte Frau, nicht immer rationale Entscheidungen. Regelmäßig bricht die Vergangenheit wie ein Bumerang in ihr Leben ein, sei es, als die RAF-Terroristin Daniela Klette am 26.02.2024 verhaftet wird, oder durch den linksradikalen Ex-Kommunarden Harald, Jennys Nachbarn in einem ehemals besetzten Haus.

Vorsichtiger Optimismus
Ulrich Woelk erzählt in Hellere Tage von einer intelligenten Frau mittleren Alters, die nach multiplen Krisen ihr Leben neu ordnen muss, und dabei glücklicherweise weniger jammert als kämpft. Der optimistische Romantitel drückt allerdings eher eine sich vage abzeichnende Zukunftshoffnung als eine Beschreibung der Gegenwart aus. Kaum ein Aufreger-Thema des aktuellen Zeitgeistes wird ausgespart, von Hafermilch über Vegetarismus, toxische Beziehungen, Schminktipps und Tradwifes bis zu unterschiedlichen sexuellen Orientierungen. Erträglich wird diese Ballung durch gut dosierte, treffsichere Ironie.

Ich bin dem 1960 geborenen, sehr routinierten Autor Ulrich Woelk bei seinen psychologisch genauen Betrachtungen zu Ruths schwierigem Neubeginn überwiegend gern gefolgt, von gelegentlichen Exkursen zu Nebenschauplätze und Albträumen abgesehen. Die Frage, wie wir uns neu finden, wenn alte Gewissheiten wegbrechen, trägt durch das ganze Buch – Fortsetzung nicht ausgeschlossen. Ich wäre dabei.

Ulrich Woelk: Hellere Tage. C.H. Beck 2026
www.chbeck.de

Weitere Rezension zu einem Roman von Ulrich Woelk auf diesem Blog: